Malas

Hoje de manhã apanhei boleia da minha mãe para a mítica FFUL. Ao descer as escadas do meu prédio (pois este não tem um mísero elevador. Foda-se! [Agora abuso]), a minha mãe, numa busca atrapalhada pela sua mala, murmurava "Ora onde está...? Então...?". Como bom filho que sou disse, nestas exactas palavras, "Minha querida e respeitosa mãe, precisa de uma ajuda deste vosso fiel e prestável filho?" e ela ignorou-me e continuou lá nos seus pensamentos "Mas...onde está? aquela coisa...?....AH está aqui!". Claro que perguntei "Que coisa mãe?", ao que ela responde "Aquilo do coiso...com a chave...da coisa...da caneta!", e eu "Ok...". Se alguém conseguir satisfazer a minha curiosidade e decifrar o código ficaria grato. Depois ainda falam do coiso...ai do coiso... com a coisa...!

Esta introdução para falar das malas das mulheres. Pessoalmente penso que as malas das mulheres são um kit para algum flagelo mundial (e não das bactérias [piada científica]). Terramotos, incêndios, invernos nucleares, seja o que for, elas têm o seu kit preparado. São como uma mistura de MacGyver com Rambo. Desaba terra por baixo dos seus pés, pegam no baton, brufene e no lápis e fazem uma ponte em 2 segundos.

Caso verídico: Pedi a uma amiga um ovo de avestruz pintado de amarelo e podem crer que de dentro da mala dela saiu isso mesmo. Vá lá, ok não era pintado de amarelo...era banhado a ouro, enganou-se.

PS: Só para dizer que o Benfica está a ganhar 1-0 ao Liverpool. Largartos e tripeiros mansos que vocês não estão na mesma liga que nós. Dos Campeões quero eu dizer.

Saudações.